martedì 16 marzo 2021

Primavera incendiata

 

Primavera incendiata

 

Questa primavera, come arriva, esplode in

falò verdi, selvatico soffiare verde

di alberi, di cespugli, fioritura di pruni che si

levano in ghirlande di vapori, tra

il bosco che brulica e brividi di giunchi

d’acqua.

 

Sono stordito a tutto questo sprigionarsi, questo

divampare di fuochi verdi, luci sul nero della terra, questa

folata di crescita, questi soffi di vapore che

vanno in selvatici vortici, come

volti di uomini sbocciati sotto il mio

sguardo.

 

E io, che specie di fuoco sono io, tra tutto

questo bruciare della primavera? Sono quello che manca,

io. Neanche pallido fumo come il resto della

gente, meno del vento che corre al fiammeggiante

richiamo.

 

David Herbert Lawrence